Leia na minha camisa

Então é assim

2005-12-28T09:41:00.000-02:00

Então é assim , pensou . É assim .

Devastador como um incêndio. Igual à adolescência, quando nada termina.
.
Não teve coragem de jogar o bilhete fora. Dizia apenas: nós somos eternos, adeus.
Em minúsculas.

- Adeus Sofia

Perdeu-se dentro de si mesmo . Sentiu a terra tremer, mas tudo estava no mesmo lugar.

Não sairia para procurá-la. De certa forma, sabia que faria isso desde que decidiram morar juntos e sempre imaginou que seria assim. Sem dúvidas, sem palavras, sem gestos, apenas ia embora, como tudo na vida.

E ela era a vida.

Talvez por isso, talvez tenha sido por isso, que cada vez que beijava seus olhos antes de dormir, cada vez que sentava ao seu lado para ver tv, ou que sentia a parte de trás de suas mãos passeando pelo seu rosto...sim, ele sabia, de alguma forma ele sabia, que cada vez era como uma última vez.

Deixara-se afundar mais, disposto a morrer quantas vezes fossem necessárias, para acreditar em algo tão extraordinário que ele mesmo duvidava de olhos abertos, mas que pôr ela decidira viver a vida de olhos fechados. Havia feito uma escolha e agora acontecia. Ela partiu.e dentro dele algo desmoronou. Com apenas uma brisa, um ato final.

Quais teriam sido seus últimos passos? Ela sempre fazia seu café e ali estava, sobre a mesa, como sempre. O jornal que ela sempre lia primeiro e deixava espalhado na cadeira, lá estava.O pão que ela comprava todas as manhãs. Nada seria diferente, não fosse o fardo insustentável do silêncio, ricocheteando pelas paredes nuas e soprando um futuro que nunca existiu.Havia a solidão agora.

Foi ao banheiro barbear-se; decidiu que seria conveniente terminar o dia normal que ela havia começado.. Tomou banho escutando o noticiário no rádio. Engarrafamento na Presidente Vargas, era melhor pegar o metrô naquele dia..Gritou do banheiro:

- Ouviu isso? Acho melhor eu pegar o metrô.

Riu de si mesmo e tinha certeza que algum lugar ela estaria rindo também. Talvez fosse louco.

Lembrou-se de quando, há dois meses atrás , ela havia lhe dito durante o jantar:

- Estou indo embora

Não podia dizer nada.Olhou nos seus olhos e viu que era verdade. Sabia, mas não entendia

-Quando?
-Logo

Ambos ficaram em silêncio e sangraram.

- Você vai avisar quando estiver chegando a hora?
- Não
- Acha que eu te odiarei por isso?
- Eu só sei o que sentirei. De uma forma ou de outra.

Mais uma vez.

-Se for, me prometa que vai para onde eu não possa te seguir..

E foi só. Naquela noite ela lavou os pratos e ele os secou , e juntos se sentiram dentro de um filme onde alguém já lhes havia contado o fim. Fizeram amor e dormiram conversando sobre filhos que não teriam.

Sentou para tomar o café já frio. Recolheu o jornal.

Gostaria de ficar em casa naquele dia, mas tinha uma reunião importante no trabalho. Gostaria de dormir mais um pouco, talvez sonhar. Gostaria de passar 125 anos só lembrando de cada detalhe. Gostaria de viver a vida de novo, para fazer as mesmas coisas e duvidava que alguém pensasse da mesma forma. Não, não naquela manhã. Naquela manhã ele sabia que carregava a maldição dos que ficam para trás. Aquela de fazer cada coisa, cada gesto, em função de se sentir sempre mais perto de alguém que se foi. Seria assim a partir de agora. E ele sabia

Será que é possível ensinar a sentir falta? Ou agente apenas sente? Estranho esse negócio de sentir coisas que não estão lá . Teoricamente a gente só sente coisas que existem e, se algo não existe mais, não deveríamos senti-la. Talvez o que sentimos quando acontece é outra coisa, algo mais parecido com ternura,algo mais parecido com chocolate quente em dias de frio, com cafuné, com chopp com amigos depois de um dia onde tudo deu errado, como estar sozinho pra chorar sem motivo. Talvez....talvez estivesse atrasado para o trabalho.

Vestiu a roupa e se olhou no espelho.

- Essa gravata está boa?

Desligou o rádio e bateu a porta. Voltou. Pegou o bilhete na geladeira e o guardou no bolso, de onde não tiraria nunca mais.

Entrou no elevador junto com dois meninos vestindo uniformes do colégio. Chegando na rua, sentiu um sol tímido e agradável atingir seu rosto.

Em algum lugar, onde só ele escutava, anjos cantavam tristemente: aleluia,aleluia

Fábio sentia o peito esmagado de saudade naquela manhã, quando descobriu que seria feliz para sempre.

O que nunca esteve lá

2005-12-04T10:56:00.000-02:00

A vida é um grande espaço vazio e o ato de viver, assim como o de escrever, consiste em ocupar esses espaços vazios com resquícios daquilo que um dia chamaremos lembrança.

Dormir , acordar, tomar café, sair pra trabalhar, almoçar, rir um pouco, pegar o ônibus chegar em casa, sentar pra ler, talvez um chopp com os amigos , um telefonema impensado, borboletas e pequenos bichinhos voadores na lâmpada do quarto.

A cabeça no travesseiro, a capacidade de pensar um milhão de coisas por segundo e não sentir nada. Talvez hoje ninguém seja capaz de sonhar.

Um segundo antes de dormir finalmente vem a revelação de todas as flores abandonadas . O vento fino entra pelas abertura esquecida da janela, tremula sensivelmente as cortinas incolores e bagunça os sentidos derramados nos cílios fecundos. Perde-se a paz, perde-se a força, perde-se a emoção e tudo volta ao normal

Um segundo, nada mais, adormece. Aquilo que nunca esteve lá.

Sobre os erros

2005-10-09T15:46:00.000-03:00

É cruel admitir um erro, ninguém deveria ser obrigado a constatar que errou, não falo desses erros idiotas como calçar a meia preta em tênis branco, falo dos erros que comprometem toda uma vida. Alguém que com nove anos ao invés de ir pra escola, fugiu de casa por causa de uma briga e teve que viver nas ruas, prostituiu-se, drogou-se, e lá com 24 anos lembrando daquele dia da partida se deu conta de que a briga com a mãe foi estúpida, que de repente, se não tivesse fugido estaria hoje trabalhando num banco, formado, quem sabe até noivo de uma linda mulher. É a vida que não pode ser reescrita e depois de anos bate na nossa porta a nos jogar na cara o que perdemos, nos dizendo o quanto fomos burros. Alguém que com sete anos não quis fazer balé e piano, e depois se arrependeu tanto, mas tanto, que seria injustiça falar sobre isso. Alguém que teve chances de namorar a menina mais linda, mas que anos antes não quiz aprender a jogar futebol, e no final isso fez a diferença pra conquistar o coração dela. São esses os erros terríveis. Alguém que num almoço de domingo quis buscar uma boneca no quarto, e enquanto todos estavam na sala, ela estava lá no quarto a afagar uma boneca loira quando entra alguém e fecha a porta com o trinco e ela não pode mais sair, jamais poderá sair daquele quarto como entrou. Alguém que num calor de uma discussão fala o que não deveria nunca ser dito, e perde ali, mulher e filhos. Alguém que não deu atenção, alguém que traiu e arrependeu-se amargamente por ter trocado o cara perfeito por uma foda de um dia. Alguém que matou por uma aposta não paga, alguém que teve a juventude jogada numa cela pequena e putrefata. As pessoas erram como se não soubessem que não dá para voltar no tempo, dar uma volta no relógio e mudar tudo. Anos depois a incompetência vem bater na porta com a lista dos nossos erros e com uma outra lista - essa sim, bem mais cruel - de como seríamos se não tivéssemos errado tanto. E nada há que se possa fazer pra mudar.

P.s: A minha estréia está aí, senhor Nicolas, só quero dizer que enquanto eu visto um vestido bege, o senhor brilha no tapete com um estonteante vestido vermelho.

O relógio de Julius Heckethorn

2005-10-02T11:39:00.000-03:00

Hoje o céu está vazio. Afinal, quando faz sol, há o sol, quando faz chuva, há a chuva, mas quando não há nenhum dos dois ele fica assim, vazio, como um buraco no teto ( e eu quero ver a saia rodada da vizinha)

Falar sobre o tempo é universal, é o mote do domingos, por que o tempo é inexorável, ele passa e é, ao mesmo tempo. Indivisível.....já pensei em abandonar o ramo de camisas e iniciar no de fabricação de relógios..mas meus relógios não teriam segundos, minutos ou horas,..seriam contínuos, mais parecidos com ampulhetas. Uma vez iniciado, eles nunca poderiam voltar ao estado inicial, ..seriam fiéis ao tempo, irreversíveis...Não há medida para o tempo..o tempo é o tempo.

OBS: Aguardo ansiosamente a primeira manifestação aqui de madame satã, meu lado profundo, minha espera retorcida, meu próprio mar em chamas.

Sobre o método de escrever camisas e pintar palavras

2005-10-01T20:01:00.000-03:00

Por que tenho essa mania, esse vício , de pintar camisas com frases indizíveis e desenhos indecifráveis? Por que insisto em escrever aos olhos coisas que pertencem a sentidos diversos e que não podem ser captadas senão heroicamente sob luzes apagadas e corredores alagados? Por que me degrado em noites mal dormidas quando a manhã sempre voltará trazendo céu azul e dormência no estômago? Fato é que se envelhece para descobrir que toda pergunta nasce de sua própria resposta. Simples, porque não tenho asas, não tenho asas. Acaso as tivesse, eu não seria anjo, passaria longe do inferno e de Beleau...Viveria por aí sussurrando ao norte canções dos anos 70, tomando cerveja , babando miséria e filosofia. Ah, se eu tivesse asas não escreveria , limitaria toda forma de comunicação à teoria das cores. Abandonaria as camisas, andaria nu aterrorizando velhinhas beatas , esquecendo o significado de método. Seria ambicioso e revolucionário, mas nunca esqueceria da poesia do vento ou das folhas que caem no outono. Sim, eu mataria, eu seria um pecador abominável, um extraordinário verme de patas abertas e ventre putrefato, enquanto pessoas me levariam pra casa, cuidariam de mim, beijariam minha chagas, recolheriam minhas penas, enxaguariam meus olhos , exigindo apenas em troca um passei pelo labirinto de cerejeiras ,do tamanho da primavera. Mas eu não tenho, asas, eu não tenho. Por isso estou preso ao jogo de fazer camisas. O mundo branco do tamanho do meu tórax. Um sol morto e desnudo , quebrado por entre as persianas desdobradas e o tapete manchado. Serenamente eu corto os fios, mordo as entranhas, para que fujam os demônios e as maçãs, espalhando-se sobre a superfície recolhida. Nascem então as bolas de fogo e o sexo aceso. Perco os sentidos caio e morro .Os olhos fechados, a respiração como lembrança, a língua experimentando o sabor da loucura. Descubro-me santo, perdoado, digno de festa e de querubins.Acordo com certezas. Aonde quer que eu siga, para onde quer que eu aponte minhas palavras , eu sempre estarei competindo com Deus.